¿Hace frío allá arriba?

Cayendo del mapa, en picada, vas a sentir el impacto con tu quijada... Vas a sangrar, vas a sufrir, vas a entender lo que no va, lo que no da! Tu ignorancia es entendible pero tu altanería me subleva, podés bajar cátedra pero no tenés idea. Tu púlpito de sabiduría, tu preparación, tu estudio, No te vuelven oráculo; sos tan solo una radio transmitiendo la interferencia de tu absoluta ignorancia sobre lo que hace a mi existencia...

Duele. Raja el pecho. Quema el alma herida... ¿Cómo dejar de quererte si nunca pude empezar? ¿Cómo dejar de pensarte si ni siquiera te pude extrañar? ¿Cómo evaporar tu fantasma de mi casa de mi cama, de mí, si fuiste luz oscura que surgió de la nada y desapareció durante el día pero retorna cada madrugada? Las esquirlas de tus labios se hundieron en la piel y no hay baño que las limpie  ni brebaje que sirva para parar de pensar. Y la pena se vuelve rencor, y el rencor transmuta en pena y así se engarza la infinita cadena de este ciclo que nunca llega a un adiós. ¿Qué te hizo envenenar aquello que fue risa? ¿Quién te dio el aguja para pinchar la burbuja? De lo efímero a lo funesto, volviste nuestro cuento un insalvable recuerdo. Y la vacuidad se comió la luz... Y llevo tu sombra mezquina prendida en la solapa, esperando a ver si se escapa o se pierde en alguna esquina.

Según Wikipedia, la cartapesta es " técnica que utiliza trozos de  papel  cortados a mano unidos mediante un  adhesivo   para formar objetos, superponiendo las capas de papel entrelazados entre sí y el adhesivo una y otra vez por lo que éste al endurecerse nos ofrece como resultado final una superficie mucho más resistente y más rígida, cuantas más capas más rigidez, con un resultado parecido al  cartón piedra ". Con el correr de los años, mi cara se ha vuelto de ese material. No sé si fue la adicción a las manualidades y al canal Utilísima lo que me condujo a tal destino, pero la triste realidad es que tengo la cara más dura de toda la comarca y no me resulta útil, ni está decorada con decoupage de florcitas, sino con emociones que no se demuestran a quién las ocasiona. A saber: cuando alguien me lastima, una fuerza más poderosa que la Fox y toda la CIP juntas se apodera de mí y sólo atino a decir "¡TODO BIEN!/¡NO PASA NADA!"/¡QUÉ BUENO!" y demás frases lapi...

Prefiero la crueldad de la palabra a la tiranía del silencio. El discurso presenta una variable infinita de posibilidades, ya sea para rebatir opiniones, reforzarlas o simplemente lanzarlas a la vida, al aire, esperando y otorgando tal o cual resultado. En un diálogo, por más sordo que este sea, las palabras pueden encontrarse y batirse a duelo, dejando o no ganadores, pero sí exponiendo sus razones, menciones y motivos. En cambio en el silencio... en el silencio las posibilidades infinitas de desencuentro son tan vastas como las arenas del tiempo... El silencio puede ser llenado por mil y un escenarios que jamás llegarán a ser certezas, siempre vivirán en la eterna nube de las aproximaciones y potencialidades. Lo no dicho es el escarnio de los paranoicos, la tumba de los deseos, el fin del contacto. La angustia de los curiosos. Un nudo en el pecho. El punto inicial al infeliz recuerdo.

«Sos demasiado buena...» «Sos una dulce...» «Sos demasiado inocente...» «Tenés que dejar de mirar a la gente con el filtro de tus expectativas y empezar a verlas por como son...» «Pará de esperar lo que deseas de las otras personas y empezá a ver qué es lo que están dispuestas a darte...» «Dejá de darle pasto a los camellos... la gente es como es, no como vos te imaginás que son». «No podés andar regalándole un pedacito de tu corazón a cuant@ nab@ conocés, Mariana, no es sano». Tantas miles de veces he des(oído) esos consejos/palabras... y tantas otras sufrido las consecuencias sentimentales (y físicas) de no lograr protegerme de los embates del mundo y sus habitantes... Ya corren tres décadas de construir castillos en el aire y dar pasos sobre el cristal con sandalias de pluma, rezando, rogando y esperando que no cruja... Sin embargo sigo teniendo la estabilidad emocional de una nena de cinco años que va por la vida regalando corazones mal trazados en papel de estraza.

Siempre que alguien deja de fumar le advierten que va a engordar, que será cosa de la ansiedad y que va a tener más hambre que gomero a una vedette... yo creo que más que por ese factor, comí porque recuperé el sentido del gusto y todo me parecía más rico que antes. Sea lo que sea, me fui ensanchando para los cuatro costados a lo largo del año y sumado a que no movido mucho el panaco carreras y laburo mediante, ahora califico más como modelo de Botero que de Michael Kors. Por tanto, este verano me paso a la enteriza, las bikinis están reservadas para otro tipo de minita y, queridos lectores (si es que aún me queda alguno) había sido que encontrar una que me quede como la gente es bastante complicado. Si quedaba un nicho de indumentaria con el que no tuviera mayores dramas, este acaba de revelarse esquivo y ladino. Ser alta implica que comprarte un jean, un par de zapatos o un saco se volverá una expedición donde te desnudarás cien veces, harás fuerza en probadores diminutos (golpeándo...

No sé ni me interesa quién fue el pelotudo que acuñó esa frase... pero vaya de mi parte un muy sentido cerrá el pico, salame optimista del carajo... La felicidad breve duele.

No sé porqué será, pero siempre que tengo que pasar una noche en vela a causa del laburo, esa fatídica mañana siguiente se viene plagada de eventos desafortunados; todo aquello que tengo que hacer no sale y, contrario a lo que seguro están pensando, no se debe a mi estado insomne sino a factores absolutamente externos, como oficinas cerradas, colas interminables, gente mal predispuesta, como si todo el mundo hubiese pasado de largo conmigo y estuviese enojado por eso... Es como si el universo se complotara para que duerma cuando debo y no cuando puedo.

Como ya establecí hace tiempo a en otro post, yo no salgo, a mí me sacan. Y por esto mismo es que la miliúnica vez que se me canta salir a revolear el panaco en algún bolichongo, escuchar música y entrar en coma alcohólico por las 4 caipis que me quiero tomar en un bar, o matarme en un pogo violento, no hay nada más enchotante que un sábado en el que tenías todo planeado para salir y delirarte la vida y quedarte sin copilotaje por temitas amorosos... Las amigas solteras, andan putañereando, o viven lejos o están en esa etapa post corte en la que se quieren abrir las venas con una vincha. Y las que antes eran solteras y te copiloteaban la vida, ahora tan ennoviadísimas y conejeando con sus chongos. Sale pochoclo, peli pedorra, coca y puchos. El torrent llora de todas las descargas simultáneas que está haciendo. Labure, mijo, labure, mamá no tiene vida social nocturna.

Había sido que alquilar en Capital es una especie de desafío a la fuerza de voluntad, a la disponibilidad horaria, a las relaciones familiares y geográficas, y a las posibilidades humanas de flexibilidad de gustos. Desde que llegué, vivo en un depto compartido que es más bien una pensión glorificada. Consta de tres cuartos (el mío otrora fue el living) baño y cocina con todos los muebles, pero también de ciertas reglas: en la puerta lo único que le falta tener es un cartel de "you shall not pass!" (no pasarán), puesto q no puedo recibir visitas que no sean mi vieja o mi viejo, pero si ellos quieren quedarse a dormir, poniendo estaba la gansa.  En el año que llevo viviendo acá, tuve cinco compañeras de casa diferentes, y mi círculo social se ha visto ampliado con aportes que vinieron desde Brasil y diversos puntos de la Rep. Arg., y que si bien me he llevado bien con la mayoría, hay dos que ojalá las pise un camión. En fin, retomando, que me he puesto en campaña para mud...

Gracias a las novedades tecnológicas del chat, los mensajitos de texto y demás, hemos visto nacer la nueva pesadilla del romance, moda en auge si las hay. Muchas de nosotras hemos experimentado los vahos mortales de una nueva modalidad de trato de parte del sexo opuesto. Se trata del "silencio de web", que no es más que cuando un dichoso pretendiente se hace el sota online. Paso a ennumerar algunas de sus características, si responden sí a más de tres, han sido víctimas de este nuevo movimiento de la histeria masculina, cosa incoherente per se, ya que histeria viene de ÚTERO y una de las tantas cosas que no les tocó a nuestras contraparte es esa y la de "parirás a tus hijos con dolor" (¿se pasó un toque Tata Dios no?). Sin más preámbulos, acá va: 1- Se cuelgan hablando horas por msn, te saludan ni bien te conectás, y te cuentan hasta como se llamó su primer osito, pero de golpe, parecen haberse esfumado y, si bien están "con luz verde" no te dan ni cinco...

"A buen entendedor, pocas palabras" dice el dicho. Bueno, yo creo que las mujeres no entendemos nada, y que por eso necesitamos que ustedes, bichitos del sexo opuesto, HABLEN. Sí señores, el gran problema de la batalla de los sexos se resolvería si todos ustedes se les diera por abrir la boca cuando hay algo, lo más mínimo que sea, para decir. Ejemplo práctico: Digamos que a Abelardo no le copan ni las películas románticas, ni tomar helado de dulce de leche, ni las novelas de crepúsculo, ni ir a tomar mate a la plaza (o tomar mate en absoluto), Sin Banderas, que detesta el fútbol o cualquier otra cosa. Abelardo conoce a Ramona y ella le revela que es harto fan de las cosas antes mencionadas, y él, con tal de levantársela, le cuenta que tiene un club de fans de los músicos (?), una intravenosa portátil de dicho helado, y un tatuaje de Arjona en la nalga derecha. Si el tema con dicha muchacha continúa, conocerá a amigas que le caigan mal, sabrá que aún está en contacto con ...

Como habrán podido notar por el título del blog y por algunos otros posts , soy alta, mucho, y hoy quiero referirme a cierta clásificación dentro de nuestra elongada elite. Cabe mencionar que no todas las minas altas somos iguales y que considero clasificables altas a todas esas minas que pasan el metro ochenta (mis uno ochenta y cinco me habilitan para referirme al tema). Básicamente hay dos clasificaciones: las altas "Siam" y las "Modelito". Las Siam son como yo: grandotas, con estrucura ósea amplia y que si engordan un poco se terminan pareciendo a la heladera que nos denomina o a Agustín Pichot . Somos nosotras las que sufrimos el estigma de la altura, porque por lo general si tienen lolas parecen un sargento y si no las tenemos, somos a menudo confundidas con travestis, que es lo peor que te puede pasar, porque toda tu mujeritud te hace sentir disminuida. En un promedio de una vez al mes paso por esta situación, y les puedo asegurar que de gracioso no tiene n...

En mi provincia, cuando alguien es mala onda, no quiere saber nada con nada o nadie, responde mal, se encierra en su casa y no responde a estímulos (salidas, visitas, invitaciones, etc) se dice que es un pichado y un argel. Bueno, yo soy una de esos elementos. Mis amig@s están hartas de invitarme a salir, a comer, a pasear, a ir al super, a lo que sea, porque siempre tengo algo para hacer que es más importante, más urgente, o más serio. Y como son mis amig@s y, supuestamente, me conocen, saben que la mayoría de las veces todo lo que diga son excusas. Saben que, si me invitan a salir un sábado a la noche y yo digo que tengo que trabajar/estudiar/lavar la ropa/levantarme temprano, cuando vuelvan de la joda me van a encontrar boludeando en facebook, actualizando el blog y, sí o sí, conectada al msn. Sin embargo, yo sigo utilizando estas excusas, porque aunque no quiera reconocerlo abiertamente, NO ME GUSTA SALIR. No me gusta tener que vestirme "de mina", ponerme zapatos incómodo...