Los supervisores

lunes, 31 de diciembre de 2012

La boca me la hizo un cura

Eso repite mi madre desde que puedo recordar. Soy hija única y tengo viejos separados, es una especie de extensión que viene preinstalada en el sistema.
Así que, como están haciendo todos los otros bloggers de la blogósfera, este post estará dedicado al querido y esperado 2013. Al 2012 lo voy a despedir con una palmada en la espalda, como se despide a un amigo que, una noche de fiesta espectacular, empezó siendo el alma de la joda, con toda la locura y chupó de más, entonces te vomita el baño, te rompe un velador y termina logrando que desearas haber estado metida en la cama, comiendo pochoclo y viendo Realmente amor.

Así que, adorado, anhelado, alabado, bien ponderado 2013, he aquí mi lista de deseos:

1- Quiero terminar la licenciatura de una buena vez. Sacarme esas 5 materias de encima y escribir la tesis, todo en tus escasos 12 meses. ¿Me vas a hacer la pata?

2- Quiero dejar de fumar como un murciélago, para poder salir a andar en rollers o bici o subir las escaleras sin llegar al final del primer tramo con un principio de neumotórax.

3- Quiero bajar 10 kilos... bueno 5... bueno, con no engordar más me conformo.

4- Quiero poder ahorrar plata para hacer un viaje enserio, tipo irme tres meses a algún país donde hablen inglés y volver sonando casi native, no el híbrido de la Nana Fine y Jennie from the Bronx que soy hoy.

5- Quiero un laburo solo en el que me paguen bien y me traten ídem, no 5 para acumular nada porque me gasto todo en taxis para no llegar tarde del punto A al B.

6- Quiero parar de contestar mal y ser menos cabrona con los que me bancan. Menos mala vibra y más sonrisitas de mi parte.

7- Quiero tener más tiempo libre para disfrutar Capital en vez de sufrirla tanto. Eso implica tiempo para tocar el oboe, hacer teatro y/o danza, mates con amigos, paseos a dónde quiera, recitales o lo que venga.

8- Quiero más fuerza de voluntad y objetividad. No bloquearme al primer contratiempo ni olvidarme de los objetivos que me puse, poder cumplirlos y llegar al 2014 satisfecha y feliz.

9- ¿Quiero saludos dinero y amor ya dije?

10- Quiero que los que quiero tengan todo lo que quieran también, ya que estamos pidiendo, terminemos menos ombligo de lo que empezamos.

Buen fin de año, buen comienzo de año, buen día, día.

domingo, 30 de diciembre de 2012

Bye chino, Hello Moto



Eso que ven ahí era mi celular hasta hoy. Sirve para llamar, mandar mensajitos de texto, escuchar música y ver tele (sí, tiene una antena de esas telescópicas como las de las teles de antes que me deja ver canales de aire). Y además tiene dos chips en un sólo aparato, lo cual implica una gran comodidad cuando una es bi-citadina como yo. El problema es que el Chino no me deja instalarle nada porque tiene un sistema re fantasma y no tengo internet. Y si bien las empresas como motorola o samsung producen teléfonos con doble sim, acá no llegan porque a Personal, Claro y Movistar les conviene más ensartarte con dos aparatos que uno. Entonces me fui de expedición consumista a Paraguay y me conseguí un Motorola Defy Mini con doble chip. Ahí está durmiendo su sueño de adquisición de batería. Si bien no tiene tele, tiene toco de cosas, pero la que más me llamó la atención es el "monitor de actividad" que te controla cuánto te moviste y cuantas calorías quemaste. El guacho está diseñado para hacer dieta. Yo me pregunto si también contará las calorías que trago cuando me siento en una pizzería ponele o si me pongo a tomar porrones con mis compinches sentada cual morsa en el sillón. Ahora tendré un Cuestión de Peso en el bolsillo... regio, yo sólo quería twittear más.

jueves, 27 de diciembre de 2012

Hablar del clima (1)

No sé qué onda, pero hoy Posadas amaneció fresquito. Si no tienen idea de dónde estoy, es un lugar que según el manual Estrada (sí, soy así de grande) tiene "clima subtropical sin estación seca" y donde siempre siempre siempre hace calor. Bueno, hoy no. Hoy está agradable y llovizna.
Mientras, me sigo encontrando con amigos y están todos lamiéndose las heridas del año de mierda que pasaron. Hasta ahora no encontré a nadie que la haya pasado/la esté pasando de lujo. Y, contrario a lo que mi pupo me indicaba, unos cuantos están más en el horno que yo.
Mal de muchos consuelo de tontos, dicen. Igual, escuchando historias y pataletas ajenas (completamente justificadas la mayoría), me doy cuenta de que no estoy tan mal como creía. La tormenta ya pasó, ahora es cuestión de poner las cosas en orden para que cuando vuelva no me moje (?). Ni yo me entiendo... mejor así, el día que lo haga, probablemente me mude a otra cabeza.

miércoles, 26 de diciembre de 2012

Mute

Luego de un año complicado y hartante, me vine a mi Misiones natal a poner la cabeza en mute y tratar de analizar un poco qué quiero, cómo lo quiero y cuándo lo quiero. Crisis comunes de una adulta que no termina de serlo. Por suerte, Posadas está lleno de lacanianos materos, por lo que creo que el menjunje mental/emocional que cargo puede tener solución.
Pero como no todo lo que es oro brilla, ahora resulta que acá también hay que apagar incendios. Digo yo: ¿la vida no podría tomarse un par de días libres conmigo y dejarme en paz? Dale loca, copate, te pago el pasaje a Manaos... pensalo.

viernes, 14 de diciembre de 2012

Adiós a duendes y princesas

Hoy fue un día difícil, emocionalmente hablando. Luego de haber pasado dos años en el colegio, ya sé que estoy afuera y que no formaré parte del staff el año entrante. Más allá de las deleznables experiencias de este año, que prefiero olvidar (o no, pero eso es otra historia) hay algo que obviamente salvaré: mis peques, y sobre todo, mis duendes y princesas del año pasado.
No soy madre, pero si me preguntan por ese curso o me hablan de él, siempre sale el "tus hijos". Todas las otras maestras saben que para mí lo son y lo serán, y lo que más me duele de no seguir es no verlos crecer. Claro que toda la docenteada con mayor antigüedad me dice que siempre es así al comienzo y que ya me iré acostumbrando a las despedidas, pero ese grupo está integrado por lo más variopinto de las camadas infantiles y, salvando las distancias, son para mí parte de mi vida y mi familia del corazón. Y eso hizo que no pudiera sino despedirme de ellos hoy. Se me escapó, se me salió, se salió la tristeza de mi mente, de mi espalda, de mi alma... salió volando de mi boca como una saeta .. Y si yo estaba mal, la reacción de los enanos no ayudó, porque, ay Dios... Y me duele en el alma que me los quiten, porque si yo fuera tan mala docente y persona, y todos los epítetos que sé y sospecho me han llamado, no se hubiesen puesto así. El amor vence al odio después de todo. Y nos abrazamos, y los consolé y ellos me consolaron a mí.
Vendrán otros colegios, vendrán otros grupos y otros peques... pero como mis hijos no hay ni habrá.
Los amo, sepan que su Miss Mariana los extraña ya mismo "muy mucho" y los ama, porque aprendí mucho con ustedes y me ayudaron a que mi aterrizaje a esta ciudad desalmada fuera más benévolo, a que ir a trabajar todos los días generara una sonrisa, y que un dibujito y un "sos hermosa Miss" son los mejores regalos que puedo tener.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Natalicio

Feliz cumpleaños a mí. Soplo la cyber velita y pido laburo nuevo sin amargueses ni amarguras amargantes.

domingo, 4 de noviembre de 2012

Lulú y el tereré

Cuando recién me hice amiga de LulúLaRú, la invité a tomar mate a casa. Estaba yo en la pieza y le pido que ponga el agua. Va a la cocina, vuelve y me dice:

—¿Caliento el agua?
—¿Qué?
—Que si caliento el agua.
—¡Obvio Lucía!
—Ay, bueno, ¡hay gente que toma el mate frío!

Yo me atraganto con la talita que estaba comiendo y en medio de una carcajada de migas le digo:

—¡Lucía! El mate se toma caliente. ¡Lo que se toma con agua fría es el tereré!
—Ay bueno, ¿y yo cómo iba a saber?

Plop

sábado, 27 de octubre de 2012

Recambio estacional

Finalmente el de arriba se puso la musculosa y declaró que llegara el verano a la CABA. Así que este fue un sábado de orden y progreso departamental: puse una red en la ventana para que Barrel no se escape (o para jugar un fulbito, nunca se sabe); guardé la ropa de invierno y saqué la de verano (que es mucha más; ese bolso parecía el cuento de la buena pipa); limpié hasta la última lagaña de los recovecos de mi casa y di por inaugurada la temporada de tereré 2012 en Capital (de agua como manda el Rey). 
Oficialmente, empieza la época del año en la que yo, misionera hecha y derecha, criada en patas y en cuanta piel pueda mostrarse, la paso mejor. Ahora sí que limpiar el baño y lavar los platos pasa a ser un placer y no un suplicio: en verano, al misionero, le da gusto mojarse, sea cual sea la excusa; y la comida también pasa a segundo plano; ¿quién puede tener hambre cuando hacen 40 ºC a la sombra?
Bienvenido el calorcito; ya me reiré de la gente pegada a la baldosa por su poca tolerancia a las altas temperaturas, chorreados como si fueran velas de mala calidad, mientras yo, contenta con mi termostato ajustado, ando como pez en el agua, o como beduino en el desierto, lo que más les guste.

miércoles, 24 de octubre de 2012

Sorpresita

Ayer encontré una llamada perdida de un número desconocido. Como buen elemento paranoide de la sociedad, asumí que se debía a una venta de seguro de todo riesgo, una propuesta de cambio de plan de "perrosmal" o algunas de esas delicias por las cuales enajenan y explotan a tantos miles de jovencitos sin experiencia laboral llamados telemarketers.
Pero, mi curiosidad pudo más y llamé. Y cual fue mi sorpresa al descubrir que era de un boliche de la ciudad de Rosario (!) al que fui una vez hace siglos, contándome que habían hecho un sorteo y que soy beneficiaria una cena con todo incluido para 4 personas. Genial, pero, ¿no me podría ganar algo un toque más cerca? Digo, con lo que me gasto en pasaje, me voy a SushiClub y me como... dos niguiris.

lunes, 22 de octubre de 2012

Destripadora

He vivido sola por los últimos 9 años, y sin embargo había algo que jamás me había atrevido a hacer. No es cambiar el sifón del inodoro, ni destrabar la rejilla del baño sin guantes, ni taladrar una pared ni hacerme una mesa ratora, en eso soy experta. No, es algo que también requiere ensuciarse las manos, romper un par de piezas, quedar con olor a podrido en la piel...
Bueno, me dejo de misterios: acabo de trozar un pollo crudo por primera vez. "Para eso tanto preámbulo" pensarán, pero para mí, amante de lo congelado, de las latas y de las verduritas que te venden prolijamente cortados los verduleros, es una proeza. Es más, lo trocé, lo pelé y lo deshuesé, sin desperdiciar nada. Já. Ahora me falta aprender a revocar una pared, y ya estoy hecha.

(No me miren así, ¡es un momento trascendental en mi economía doméstica!)

Ana-ilógicos

Una de las cosas que más me ha llamado, me llama y me llamará la atención acerca de los individuos que pueblan este caldo primigenio de la histeria y el mal humor que se llama Ciudad Autónoma de Buenos Aires,  es que el 70 por ciento de la gente que conozco se analiza. A ver, todos lo hacemos, ya sea sentados en el trono, durante un viaje en subte o tirados en la bañadera cual focas encalladas en sales perfumadas, todos nos preguntamos el porqué de varias cosas. Pero acá la gente paga y mucho por tener un analista. Ya la sola palabra marca una diferencia: en el interior, uno va al psicólogo y va si le pasó algo groso, como que se te murió alguien o sos víctima de bulling o hay cosas en tu flía (sí, esa peste está en todos lados); pero para todo lo demás, están tus amigos, tu vieja, un hermano, el kiosquero... quien sea que esté dispuesto a prestarte una oreja y soplarte la veleta en la dirección correcta. Pero acá va todo el mundo y por cosas que, y no se lo tomen a mal, muchas veces es sólo cuestión de "calzarse los largos" y ponerle el pecho a  las balas.

De igual forma, cuando hablo con algún conocido o amigo, no hay conversación en la que no se meche un: "Mi analista dice" o "Mi terapeuta opina". Es raro citar al chabón que te está desenmarañando la bola de estambre mental a la que llamás cerebro, lo siento. De donde yo vengo, eso se reemplaza por un: "Mi vieja me dijo" o "Mis amigas siempre dicen", en la gran mayoría de los casos. Y otra cosa más: el temita de la dependencia: ¿si pasaras 10 años queriendo desatornillar un fisher con un plano, no sería hora de cambiar de destornillador?

¿Será que nomás que de donde vengo más vale amigo matero que lacaniano pago o que es posta que acá la cosa está brava? Porque, y esto va de nuevo sin ánimo de ofender a los porteños, hay mucho limado dando vueltas y me da miedo pensar: si toda esa gente va al analista, ¿que pasaría si de golpe se extinguieran? Además, para lo sanitos y felices que se los ve...

domingo, 21 de octubre de 2012

Otro sábado igual

Como ya establecí hace tiempo a en otro post, yo no salgo, a mí me sacan. Y por esto mismo es que la miliúnica vez que se me canta salir a revolear el panaco en algún bolichongo, escuchar música y entrar en coma alcohólico por las 4 caipis que me quiero tomar en un bar, o matarme en un pogo violento, no hay nada más enchotante que un sábado en el que tenías todo planeado para salir y delirarte la vida y quedarte sin copilotaje por temitas amorosos... Las amigas solteras, andan putañereando, o viven lejos o están en esa etapa post corte en la que se quieren abrir las venas con una vincha. Y las que antes eran solteras y te copiloteaban la vida, ahora tan ennoviadísimas y conejeando con sus chongos.
Sale pochoclo, peli pedorra, coca y puchos. El torrent llora de todas las descargas simultáneas que está haciendo. Labure, mijo, labure, mamá no tiene vida social nocturna.

jueves, 18 de octubre de 2012

Opiniones culinarias I

El mejor merengue del mundo es ese que está bien dorado por fuera, casi quemadito, pero que el centro quedó crudo y es como una crema pegajosa que se te prende a las muelas. Y es todavía mejor si salió del horno hace un ratito y está tibio....

(Estamos en primavera y, por consiguiente, volví a estar a dieta, como manda el Rey, o sea, el verano...  y este blog se hace eco de todo eso que no voy a comer hasta que llegue navidad y me meta en el buche hasta la última peladilla).

jueves, 27 de septiembre de 2012

Pasado de aquí pa allá

Hay algo que quiero confesar, es una necesidad de espíritu, de mente... algo que tenía bloqueadísimo hasta hoy, durante la hora del almuerzo del colegio, con mi compañera que tiene casi mi misma edad, nos pusimos a cantar de la nada y apareció:

En mi adolescencia fui cumbiera (entre otras cosas). Pero enserio. Recontra.

Después lo tapé con kilos de Dylan, pero todos los sábados iba religiosamente a un boliche llamado "El Parador", en el cual no se bailaba prácticamente otra cosa... también iba a recitales, practicaba pasitos (onda Pasión de Sábado), sabía de memoria temas (y aún me los sé, sólo que en esa época les insertábamos los nombres del gustado de turno). Todo el combo tropical.

Después me olvidé, lo tapié, me hice la sota, me disfracé de rocker... pero hoy salió a la luz. Mientras los nenes almorzaban, las seños se empezaron a tirar un paso y a cantar "La cumbia de los trapos", todo a raíz de que ahora tenemos uno para limpiar los enchastres de los nenes, y una dijo: "loca soy por mi trapo". (La mente funciona de formas muy misteriosas).

Y esto acarreo una seguidilla de temas, y cuando llegué a casa, gracias a las "bondades" de youtube, encontré un tema que era "lo más" para mi en esa época, que, ahora que me acuerdo, tengo grabado en un cassette desde la radio, dedicado para mi cumpleaños número 15.



Esta onda nostalgia debe deberse seguramente a que en diciembre cumplimos 10 años de egresados... pero ese es tema para otro post. Todos tenemos un pasado que ocultar (Spice Girls y Backstreet Boys mediante). Por ahora, yo te digo, "que te muevas".


miércoles, 26 de septiembre de 2012

Predecible

Llegó de nuevo esa época del año en el que empezamos a ver las fotos de la gente que se fue de vacaciones a Brasil en el verano y el verde de las venas pasa al corazón, los colmillos salen y pensamos :«De este año no pasa, me voy de vacaciones aunque tenga que hipotecar el gato, la tele y la laptop». Y empezamos vizualizarnos caminando por la arena blanca, retozando bajo el sol o barrenando alguna olita amistosa.
Pero claro, también en esas fotos, las amigas que se muestran, pelan lomos, cinturitas, panzas chatas, culos firmes... todo lo que jamás tuviste y que, si seguís en la onda delivery chino y pastas, jamás tendrás.
Esto acarrea promesas de dietas, compras de cereales y yogures, granolas, frutas y visitas a la góndola del farmacity donde están los productos para engañar, digo, para adelgazar.
Entonces una se deprime, y jura por su abuela, que en paz descanse, que va a para de morfar, en vez de tomar el cole, va a ir en bicicleta o caminará, que cambiará el alfajor por una manzana...
Pero ya uno se conoce, sabe que este comportamiento es predecible, si hasta un blog se armó para eso... (si hay alguien leyendo desde el comienzo, sabe de qué hablo).
No hay dietas milagrosas, el mediodía viene disfrazado de empanada y la noche de rotisería china. Tampoco hay abdominales ni sentadillas, cuando finalmente llegamos a casa nos tiramos cual morsa en la cama con la compu en la panza y un tarro de pochoclo al lado.
La pachorra es predecible, el cuerpo del verano también... y el destino vacacional lo mismo... no hay Brasil, ni mar azul, ni arena, ni un carajo... hay aire acondicionado, sillón de la vieja en Misiones y pastito.


miércoles, 29 de agosto de 2012

Ha de ser el agua

En este momento, mientras hablamos, la gente coje. Sí, señores, la gente coje y mucho y no se cuida. Pero Misiones, la hermosa, con su selva sensual y voluminosa, se ha vuelto un rincón en la República Argentina donde la gente se da sin parar y sin pensar y sin cuidarse. Sospecho que el censo pasado dejó un registro de que falta gente y sobra espacio y se determinaron a reproducirse. Eso, o están formando un ejército.
Esto no es una pataleta, no es como el primer período, el primer novio o la primera vez, sinceramente, no es algo que una se muera de ganas que le pase y se traume porque no sea así. Esto es un estado de alarma total; una X28 activada que suena cerrando el útero a cal y canto; una sobredosis de pastillas de día después mentales. Es un terminante "conmigo no cuenten".
Tengo 27 y es verdad que estas cosas pasan y que es normal.Y soy sociable y conozco mucha gente... pero si de golpe 23 de las mujeres que conforman su entorno estuvieran en estado gestante, postulándose para ser primíparas con diferencia de meses, ustedes también se estarían planteando la castidad absoluta. Ventintitrés a las que le estoy restando las que ya han parido. Veintitrés y todasjuntas.
No sé, yo por las dudas cuando vaya a visitar a mi vieja este verano, le voy a poner un anticonceptivo al vaso... ha de ser el agua.

jueves, 19 de julio de 2012

Yo propongo... (I)

que el inventor de la Guía T tenga su propia plazoleta, propiamente ubicada en Avenida Santa Fé y una estatua omnibuestre (que sería como una ecuestre pero montado en un bondi), pero con muchos brazos señalando los diversos puntos de la ciudad y cuyo rostro podría ser una brújula o, dados los tiempos modernos, un gps. Sería un punto turístico importante alabado por todos los palurdos del interior (entre los que me incluyo con todo honor) que andamos jugando a la batalla naval con el librito en cuestión por las calles porteñas.


lunes, 16 de julio de 2012

Pinchame el platónico globo

En una acalorada discusión por chat con mi novio sobre los atributos de nuestros amores faranduleros me despaché con una crítica despiadada hacia las suyas, arguyendo que él también critica a los míos: Diego Forlán y Pablo Rago. Pero el final llegó estrepitosamente:


Mariana dice: Vo' sabé' q yo te judeo porq soy celosa y ya quisiera ser linda como las minitas esas... además vos tb decís que Forlán y Pablo Rago son feos...


Sapo dice: de hecho lo son, uno tiene nariz de rugbier y el otro es del tamaño de un parquímetro.





Más que celos, señores, eso es objetividad en estado puro.

domingo, 8 de julio de 2012

Miss años

Trabajo como maestra de inglés en un primer grado. La de castellano colgó un póster del alfabeto, de esos que tienen las letras en todas sus versiones y un dibujo de una palabra que empieza con la letra en cuestión.

El viernes, mientras guardaba los libros de los duendes en el armario, escuché la voz de los nenes:

—Ni idea, Mateo, preguntale a Miss Mariana.

—Miss: ¿qué es esto?

Me di vuelta y vi que estaban señalando la w. El dibujo era muy claro... un walkman.

—Es un walkman. Sirve para escuchar música —dije, con todo el desenfado del mundo.

Sus caras incrédulas revelaron que pensaban que los estaba cargando.

—Pero no parece un MP3. Es muy grande. ¿Qué es eso que tiene adentro?

Suspiré.

—Un cassette.

Abrieron grandes los ojos. Estaba claro que entendían cada vez menos.

—¿Un qué?

—Un cassette. Es como un cd pero cuadrado.

Finalmente algo cercano a la realidad.

Y yo a mis 27 me sentí más geronte que nunca.



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Para Gustavo, ¿vio que bocadillos aparecen en miescuela?


sábado, 19 de mayo de 2012

Más raro que la m...

Viernes 18 de mayo: día raro si he tenido.
En primer lugar porque tuve un feriado inesperado: Aysa decidió cortarle el agua al colegio, por lo que no trabajé hoy. Entonces fui a la ferretería y no va que se me quiso colar alguien. Raul Portal. Sí, sí, blogueros, el ídolo mascotero quiso colarse en la cola sin número, a lo que yo correspondí con una mirada fulminante y se ve que mi larga presencia le ganó a su cualidad de famoso, por lo que se fue para un rincón y se quedó esperando lo más bien. Por la tarde, recibí un mail muy extraño de una estudiante de traductorado pidiéndome trabajo, ya que yo soy "una renombrada traductora" y otros tantos piropos más. No le respondí, claro está; suena a cargada, sobre todo porque de renombrada y de experta tengo tanto como de electricista. Pero, ya que a esta piba no la conozco, decidí googlearme para ver de dónde cuernos podría haber sacado mi mail e imaginado tales atribuciones, y ahí descubrí otra cosa extraña. Encontré en el blog del consorcio de mi barrio de Misiones fotos del techo de mi departamento. ¿Qué tiene de raro? Que yo si bien sabía que había abejas rondando, a mi nadie me avisó que iba a ir un apicultor, ni que iban a sacar fotos ni nada y, por consiguiente, nunca imaginé esto: http://barriolospinos.blogspot.com.ar/2012/04/abejas-en-edificios-del-consorcio-del.html
(Denle click que es la mar de llamativo). 
Luego, decidí ir al cumpleaños de un amigo y terminamos cantando la marcha peronista en casa de otro porque nos echaron del bar ya que este era "apolítico". En eso se nos prendió una parejita de compañeros desconocidos que terminaron siendo la mar de densos y que el pobre dueño de casa no podía correr; además de que se dedicaron a filmar y sacar fotos. Si ven mi cara en un página de buscados, ya sabrán ustedes de dónde salió la foto.
Nada, excusas para escribir; para mí, que soy una larva casera que sólo sale de la cucha para trabajar, el mundo exterior e interior a mis cuatro paredes se vio un poco revolucionado ante tanta cosa.

jueves, 10 de mayo de 2012

Hay que exocisar la puerta (y la cabeza de la dueña)

Hace más o menos un mes perdí las llaves de mi casa. Llamé a un cerrajero. Rompió la puerta y la cerradura. Me quiso cobrar 1650 pesos. No le quise pagar. Me amenazó durante dos horas. El seguridad del edificio le dio la razón porque le tenía miedo. Arreglamos por 800. El chabón era un delincuente, las denuncias en defensa del consumidor con el mismo modus operandi lo confirmaron.
A raíz de esto, hoy tengo tres juegos de llaves: uno que me cuelgo al cuello, otro en la cartera y otro en la alacena, que pronto irá a la casa de una amiga. Hoy, luego de un largo día de trabajo, decidí regalarme el no cocinar y llamé a los chinos. A la media hora, suena el timbre. Me cuelgo la llave al cuello y salgo sin cerrar. En eso siento que Irma estaba haciendo juego con sus llaves. Para evitar que pudiera meterse en casa a chusmear (sí creo que es de esas y sí, por lo general, la puerta se abre sola) quise cerrarla. Oh sorpresa, otra llave estaba del lado de adentro. Sale Irma; para evitar que me hable, intento meterme a toda raja en el ascensor, pero es tarde, entra conmigo. 
—¿Cómo está tu mamá?
—Bien —a lo seco, tajante—; ya se fue.
—¿A dónde?
«A dónde no te importa; lejos de vos, versión stalker de la vecinita de enfrente» pienso, pero no lo digo.
—A Misiones.
—Ah...¿ustedes...?
Llega el ascensor a planta baja, salgo corriendo, abro la puerta y le pago al delivery del chino.

Le pido un destornillador, un cuchillo, un clip, un algo al portero. No tiene. Subo rápido al cuarto, le toco el timbre al plomero que desde que me mudé me tiene que destapar el resumidero del baño y el inodoro. Milagrosamente está. Me da el destronillador. Subo. Le pego a la puerta un par de patadas a lo Kill Bill. Nada. Le vuelvo a pegar. Otra vez nada. Soreta, cuando estoy adentro sin llave se abre siempre. Mi puerta me odia. Empiezo a hacer jueguito con el destornillador. Al tercer intento cae la llave. Abro. Dejo el delivery. Bajo al cuarto. Le doy el destornillador al plomero. Lo conmino a que vaya el viernes sin falta (palabra de plomero, vale lo mismo que mis patadas a la puerta). Subo. Entro. Cierro con llave. Mis arrolladitos primavera siguen crujientes. Victoria.

¿Victoria?

Decido darme el baño de inmersión que me prometí cuando vi el depto en febrero. Preparo todo. Llevo vino, puchos, libro, pongo Marisa Monte. Relax por una hora hecha una jirafa en consomé.
Me doy una ducha para sacarme la espuma. Canto. Salgo. Piso mojado; no es nada, siempre se moja, lo secará el viento. Pongo un pie fuera del baño. El piso sigue mojado. Miro el ambiente único. Agua, agua y más agua. Mi monito queda en Waterworld. Encremada y oliendo a fresias, levanto cables, cajas, libros, alfombra, caloventor, etc., etc. Una hora después y ya sin olor a fresias ni ganas de bañarme de nuevo escribo esto.

Un brindis por mi cabeza que me hace apurarme por miedo a Irma. Un brindis por el plomero que no me destapa la rejilla ni me arregla la carga de agua del inodoro y por eso se me inunda el baño. Vivo sola. Me la banco.

martes, 8 de mayo de 2012

La Irma

Cada edificio tiene sus bemoles y sostenidos vecinos extraños. En el mío hay varios: el vecino de al lado que es sordo, la familia de gitanos del 5to, el guarda de seguridad cobarde (a quien oportunamente le dedicaré un puteada en otra ocasión), la cieguita del 4to y la nueva adquisición: La Irma del 14 A.
Justo enfrente a mi puerta está la suya. Y le tengo miedo.
Hace un par de días la Irma estaba haciendo patys a las 12 de la noche y se puso a balancear la puerta (a la cual le falta aceite y hace ese ruido a metal que da dolor de dientes) para que saliera ese olor a bife grasiento. Mi vieja y yo estábamos volviendo del teatro. A partir de ese momento, la Irma sintonizó sus antenas hacia nuestro movimientos y durante los días que siguieron a la estadía de mi madre, la siguió al Coto, a los chinos, a la panadería y a la verdulería. Sé que se llama Irma porque mi madre la saluda y se ríe y se puso a hablar con ella. Quiere que la invite a tomar mate. Ni en pedo.
Ahora que mi vieja se fue, me sigue a mí. Hoy fueron tres veces, cada vez que abro la puerta ella también la abre y me saluda. Tomo un ascensor y a los 2 minutos ella toma el otro. Me siguió al cajero, a pagar el alquiler y a tomar el subte. Mamá dice que está re sola "pobrecita" e insiste que la invite a tomar mate. Yo ya empecé a googlear repelentes de Irmas pero no encontré.

martes, 17 de abril de 2012

Franz, El Goro y Pepín

Hace mucho que no escribo acá, pero quisiera dejar plasmado algo, para mí, y para quien quiera leerlo también. Les aclaro desde ya que lo que voy a decir puede ocasionar debates, agresiones... no quiero eso, porque para mí lo que voy a escribir me toca muy profundo la fibra emocional, así que espero sepan entender si no me prendo en un de debate, o si elimino algún comentario que no me guste.

Franz Kramer llegó a Argentina junto con unos primos a comienzos del siglo XX, en busca de aventuras, según contaba Tío Lonchi, su tercer hijo, que le contaba a él. Se casó, y tuvo una hija, Emma, pero enviudó al poco tiempo y fue padre soltero. Según la usanza de ese entonces, los paisanos del conventillo lo convencieron de que "no es bueno que el hombre esté sólo" y le presentaron a otra viuda con un hijo, Ian, galitziana ella. Se casaron y se fueron al sur, porque empezaba algo que iba a ser muy importante para la vida de la nación, YPF, que prometía trabajo bueno, duro, pero bien pago, lo que para un inmigrante con muy poco era mucho. Y así se empezaron a atar los lazos de mi familia.

Franz casi pierde una pierna cuando quedó colgado de una soga mientras armaba una torre, en medio de ese sur pelado y ventoso. Quedó un poco rengo, pero eso no lo detuvo, y siguió trabajando. Su mujer, Ana, y él tuvieron dos hijos más: Lila y Rodolfo (el entrañable tío Lonchi). Todos los hombres de esta familia trabajaron en YPF. Los años pasaron, y otro buscador de aventuras y de futuro, llegó desde Santa Fé al sur. Su nombre era José, hijo natural, con catorce hermanos. Conoció a Franz en YPF y "como no es bueno que el hombre esté solo" y Franz tenía una hija "en edad de merecer", los casaron. De esa unión nacieron dos hijos: Ana María y Pepín. Se criaron en las casa que YPF les daba a sus empleados, disfrutaban de los beneficios que les daba vivir cerca del paralelo 42 (a nivel golosinas y revistas de moda, los autos se admiraban; Ana aún busca comprarse una miniatura de uno con cola de sirena que tenía un rico del pueblo), venían a Buenos Aires en barcos de la empresa que traían el petróleo. Tantas miles de historias he oído sobre los tiempos de abundancia de esa Argentina floreciente, con dos instituciones inseparables como protagonistas de esos relatos: YPF y Perón.

El Goro trabajó duro, viviendo lejos de su familia meses, soportando vientos, fríos, tormentas, y muchas otras vicisitudes predecibles en tales condiciones, pero con esfuerzo llegó a Jefe de Suministros, cosa que ese autodidacta santafesino nunca hubiese podido prever durante su infancia. Mientras tanto, Ana y Pepín trabajaban en YPF. Ana, aún en la secundaria, como ayudante de contaduría y Pepín, cuando decidió dejar la secundaria, entró con la categoría de obrero más bajo. Luego, retomó y se fue abriendo camino, soportando cosas parecidas a las que debieron su abuelo y su padre; todo por crecer y creer que el trabajo arduo daba frutos. Por ese entonces, en esta empresa estatal que era un modelo, era posible.

Con todo el esfuerzo del mundo, Ana estudió en la universidad (fue la primera, y por mucho tiempo, la única universitaria de la familia) se recibió y el año pasado la nombraron Profesora Emérita de la Universidad Nacional de Misiones. En su discurso de agradecimiento, mencionó que jamás olvidó que fue la hija de un autodidacta obrero de YPF y que gracias al esfuerzo de su papá ella está donde está hoy.

Pepín fue asesinado en un campamento en el año 1985, por otro obrero que había empezado con él, pero quien no logró avanzar. La envidia mata. Pepín podría haber llegado mucho más lejos.

El Goro murió esperando su indemnización, en juicio con una empresa que no era la que él ayudó a construir ni la que lo construyó a él como ser humano.

Yo soy la bisnieta de Franz, la nieta del Goro, la sobrina de Pepín y la hija de Ana. El año pasado Tío Lonchi falleció el día de mi cumpleaños. Hablaba de los tiempos de YPF con mucho amor y rabia por la privatización.

¿Cómo puedo sino emocionarme, alegrarme y sentirme agradecida de que este pedazo de mi historia familiar vuelva a manos argentinas, cuando conozco todo lo que pasaron sus obreros para poder montarla? Festejo, celebro y aplaudo la recuperación de la soberanía sobre esta parte de mi patria. 
¿Si no fuera por YPF, qué sería de mi familia? ¿Existiría? ¿Franz hubiera ido al sur? ¿Lila se hubiese casado con José? ¿ Ana hubiese ido a la facultad? ¿Hubiese nacido yo?

YPF es, de nuevo y como nunca debería haber dejado de ser, Argentina y (para mí) es (mi) familia.

miércoles, 22 de febrero de 2012

Delirios inmobiliarios

Había sido que alquilar en Capital es una especie de desafío a la fuerza de voluntad, a la disponibilidad horaria, a las relaciones familiares y geográficas, y a las posibilidades humanas de flexibilidad de gustos.
Desde que llegué, vivo en un depto compartido que es más bien una pensión glorificada. Consta de tres cuartos (el mío otrora fue el living) baño y cocina con todos los muebles, pero también de ciertas reglas: en la puerta lo único que le falta tener es un cartel de "you shall not pass!" (no pasarán), puesto q no puedo recibir visitas que no sean mi vieja o mi viejo, pero si ellos quieren quedarse a dormir, poniendo estaba la gansa. 
En el año que llevo viviendo acá, tuve cinco compañeras de casa diferentes, y mi círculo social se ha visto ampliado con aportes que vinieron desde Brasil y diversos puntos de la Rep. Arg., y que si bien me he llevado bien con la mayoría, hay dos que ojalá las pise un camión.
En fin, retomando, que me he puesto en campaña para mudarme a algún lugar donde pueda traer a mi gato desde Misiones, a mi novio desde Chaco y a mi madre desde Misiones (ya sé, están pensando "pero esta chabona se quiere importar la mesopotamia!), a la sazón de lo cual paso a enumerar un par de cosas que me tienen (y me tendrán, hasta q encuentre depto) los güevarios a la sartén:

1- Los avisos clasificados online: hay muchas páginas que sirven para buscar casas y muchas inmobiliarias pajeras que no son capaces de sacar los avisos una vez que ya se reservaron y/o alquilaron los inmuebles. De ahí que llamás para preguntar y a la quinta que te dicen que se ocupó tenés ganas de tirarles con algo. ¡SAQUEN LOS PUTOS AVISOS!

2- Las garantías: en mis búsquedas, lo más loco que pensaba encontrar era que me pidieran un garante de acá. Pues no, ahora la nueva onda es que sea familiar directo que tenga una propiedad en Capital, lo que se entiende desde la avaricia de alguien que tiene el sueño de quedarse con tu fucking casa si no le garpás el alquiler. Pero lo peor fue la semana pasada, cuando me pidieron: GARANTÍA DE CAPITAL FEDERAL DE FAMILIAR DIRECTO CON EL MISMO APELLIDO. ¿Es joda? No, es real. Básicamente, señores, si mi vieja o mi viejo vivieran acá, yo no andaría rastreando un monoambiente rasposo, sino que estaría pancha en casa comiendo comida decente y con la ropa planchada.

3- Las kichenette: sólo una pregunta: ¿quién fue el colgado que pensó que poner una cocina adentro de un placard era una buena idea?

4-Las duchas bidet: seguro que el mismo tipo de las kichenette fue el gran inventor de esa cosa en la cual te lavás el culo en el mismo lugar en el que te bañás. Y los propietarios no son capaces de volar esa cosa y poner aunque sea un piso y una duchita culera.

5- Las mentiras geográficas: ta, yo se que soy nuevita en la ciudad y me falta mucha guia-t por leer, pero flaco, no me digas que es Caballito cuando es claramente Flores, o Monserrat si es el corazón de constitución y en la esquita están todos los Wachiturros.

6- La comisión inmobiliaria: sin palabras, encima que mudarse lleva un fardo de plata para comprar el relleno de la casa, hay que regalarle dos meses de alquiler más iva más los informes a la inmobiliaria que no hace nada más que decirte quien es el dueño.

7- Los dueños directos: la panacea de todo inquilino, pero se sarpan un toque. Yo sé que a vos vivir de rentas te re copa y la laburaste para tener ese depto, pero querer cobrarme 1600 por un monoambiente de 17 mts2, con kitchenette y ducha bidet es un despropósito. Si me quieren pelar así de entrada, obvio que nunca seré integrante del club de los dueños, porque mis ahorros se van a ir a la lona.

8- Las expensas descolgadas: si voy a pagar expensas de 500 pe quiero que el bulo tenga laundry, solarium, pileta y que el encargado me cebe mate y me convide puchos.

Bueno, acá va mi queja, si quieren aportar, háganlo, son bienvenidos. Ahora, si saben de un buen 1 o 2 ambientes hasta 1400 pe sin expensas astronómicas, avisen que me queda poco tiempo para mudarme.



pd: ¡Oita! ¡Volví!